Ganadora del Premio nacional del cómic de 2024 y publicada por la editorial Astiberri Bea Lema crea con “El cuerpo de Cristo” una rara avis: una obra fuera de los circuitos comerciales, totalmente underground, con un dibujo que navega entre lo indie y lo naíf. Desprende aromas de art brut, y recuerda a artistas como Adolf Wölfli.
Además, incorpora diferentes técnicas, como el bordado, convirtiendo los primeros ejemplares en auténticos incunables, ya que en sucesivas ediciones esas páginas bordadas se presentarán como fotografías, evidentemente por los costes de producción. Sin embargo, ese detalle mantiene intacto el valor de la obra.
ARGUMENTO: ¿DE QUÉ VA?
Concebido como un álbum familiar, la historia narra la relación de una familia en torno a los delirios religiosos de la madre: el desapego del padre, el intento del hijo de abandonar aquello que duele y la fe de la hija en salvar al enfermo.
Repasa diferentes escenas de la vida familiar y nos desvela los ritos sociales ligados a los enfermos en distintas épocas: Dios y la pastilla.
Asimismo, desgrana la historia familiar y veremos cómo el desarraigo, la brutalidad y la incultura de nuestros antepasados son la mayor de las locuras que podemos heredar.
La familia es una caja cerrada en un armario que nadie abre. Y eso es exactamente lo que cuenta el cómic: una casa llena de cosas que nadie se atreve a nombrar. El gran tema de “El cuerpo de Cristo” no es la religión: es la familia. Esa maquinaria perfecta, capaz de amar y destruir a la vez. Esa estructura donde todo se sostiene con esfuerzo. Y donde lo que se rompe no se arregla: se esconde.
El libro habla de madres, de hijas y de la transmisión del dolor. Porque el trauma no se hereda como un objeto; se hereda como una costumbre. Y eso es lo que da miedo: que nadie lo hace queriendo.
El problema no es el problema. El problema es que nadie sabe vivir con él.
ANÁLISIS DEL CÓMIC
El germen de “El cuerpo de Cristo” se remonta a 2017, un proyecto que fue creciendo durante seis años hasta ser publicado en Francia en 2023 y, posteriormente, en España, tras el éxito recibido en el país vecino.
El desarrollo del cómic, totalmente al margen, rodando durante años fuera de la industria, ha llegado a ganar diversos premios que lo han catapultado, constituyendo un logro enorme.
Debe concebirse como un “cómic-objeto”. Su lectura se disfruta tanto por su forma como por su trama. Es una obra terrorífica sobre las enfermedades mentales, pero aún más terrorífica por el rito y la barbarie, por la distancia social y por una familia que solo sabe sobrevivir mirando hacia otro lado.
No es para todos los públicos, pero el mérito es evidente. La construcción de las escenas es inteligente y muy trabajada. Tiene un ingenio tremendo y plantea situaciones de manera brillante, como el distanciamiento entre la psicóloga y la niña que acude buscando ayuda para su madre: la mesa entre ambas no deja de crecer.
Es un drama muy íntimo y, por lo tanto, muy real. Nada es impostado. Una forma muy original y atrevida de contarlo.
Comparte similitudes y recuerda, en ciertos aspectos, a “Chucrut” de Anapurna, tanto por el relato personal —que en el caso de Anapurna es la pérdida del padre— como por el estilo de dibujo y la composición de viñeta, que utiliza el blanco de la página dándole protagonismo. Aunque cada obra adopte su propia voz, ambas comparten un duelo honesto.
También recuerda, por temática —sobre todo en su origen y final—, a “El arte de volar” de Kim y Altarriba, donde se narra la historia de España a través del personaje protagonista, mientras se muestra cómo las miserias de nuestros abuelos y la crudeza del día a día son, en verdad, los escalones del suicida.
En “El cuerpo de Cristo” veremos esa escalera, aunque el argumento pivote más sobre el drama familiar que sobre el desarrollo histórico.
Bea Lema crea un mapa genealógico que esconderá multitud de secretos para explicar por qué, a veces, la locura es una mera forma de huir de otra locura: el dolor cotidiano.
EN RESUMEN
Bea Lema narra desde la herida. La autora no escribe para impresionar: escribe como quien recuerda, como quien intenta ordenar una vida que no encaja, como quien necesita contarlo para poder seguir adelante. El resultado es brutal, porque se nota que no hay impostura. No hay giros forzados. No hay escenas diseñadas para gustar. No hay momentos “de guion”. Hay verdad. Y la verdad, cuando se cuenta bien, incomoda.
Este cómic no está dibujado: está cosido, como se cose una herida. Y cuando lo terminas, queda esa sensación inquietante: que algunas heridas no se cierran, solo se aprenden a llevar.
